孟藏无法作答。
当“渎梦者”这个名字从他嘴里吐出，观测局里那头怪物的影像便冲垮了他脑内的所有防线。
圣洁到邪异的色彩，违背所有生命常理的扭曲肢体。
那东西仅仅是存在，就足以让人的理智一寸寸碎裂。
一个恐怖的事实摆在他眼前——帮助他逃出观测局的，正是一头由“失色症”患者转化而来的怪物。
后背的冷汗瞬间浸透了衣料，火光映照下，他的脸色惨白如纸。
老季的视线死死压在他的脸上，那里的惊骇只出现了一瞬，便迅速沉淀为一种更为复杂和警惕的审度。
他看着孟藏煞白的脸，看着他因恐惧而失焦的瞳孔。
然后，他动了。
老季的脚跟无声地向后挪动了半步。
仅仅是半步。
可在孟藏眼里，那点因食物和庇护所而生的微薄暖意，被这一步踩得荡然无存。
篝火仍在跳动，噼啪作响，但那热量却再也无法抵达他的皮肤，仿佛被一道无形的墙壁彻底隔绝。
这个男人的眼神变了。
不再是审度，不再是漠然。
而是一种猎人面对超出常理的猎物时，最原始的戒备。
老季的声音压得很低，嗓音里带着砂石摩擦的颗粒感。
“你从哪知道‘渎梦者’的？”
孟藏艰难地吞咽了一下，喉咙里**辣地疼。
他能清晰地听到自己的心跳在胸腔里失控地撞击，一下下震得肋骨发麻。
他毫不怀疑，只要自己的回答有半点差错，那把**就会瞬间钉进他的喉咙。
求生的本能压倒了一切。
他来不及思考，只能将脑海中那段唯一的、鲜血淋漓的记忆，在观测局里经历的一切，用最简练的语言挤了出来。
房间里陷入了死一样的寂静。
只有篝火偶尔爆裂的声响，在证明着时间的流逝。
老季的视线从孟藏的脸上移开，落在了那团跳跃的火焰上。
他的目光没了焦距，越过火焰，投向了小屋更深的阴影里，似乎在看某个遥远的过去。
许久之后，他终于动了。
他松开了紧握**的手，伴随着一声轻微的摩擦声，将它重新插回腰间的皮鞘里。
那股几乎要凝成实质的杀意缓缓散去，但空气里的紧张感却丝毫未减。
“呵……”一声意义不明的轻哼从他喉咙里溢出，听不出是嘲弄还是悲哀。
“既然你也是从那个地方出来的，让你知道也无妨。”
“观测局的那帮杂碎会告诉你，失色症只有两种结局。”
“但我们这些在阴沟里打滚的人知道，它有三个。”
“也？”
孟藏的脑子嗡的一声。
“失色症，不是病。”
老季一字一顿，像在陈述一个被掩盖了无数年的真相。
“它是一种……‘蜕变’，一种考验。”
“绝大多数‘失色’的人，会在下一个审判日到来时，从人间消失。”
“但是也有例外。”
老季伸出一根手指，指向大海的方向。
“如果你能从染上失色症的那个审判日撑到下个审判日，就会变成不一样的东西。”
“变成污染体，或是和我一样，变成猎人。”
老季的目光扫过自己腰间的黄铜沙漏，语气复杂，“观测局叫我们‘幸存者’，我们自己管自己叫‘午夜猎人’。”
“某种意义上，与污染体完全不同的怪物。”
“午夜猎人……可以在‘夜’里行动，而不会消失。”
老季顿了顿，下了结论。
“失色症，只会有这三种结局。”
“但你……”老季的眉头拧成一个死结。
他审视着孟藏，像是在看一个算错了的账本，怎么对都对不上。
“你没有变成污染体。”
“你也没有成为……午夜猎人。”
“可你也能在夜晚不被黑雾吞噬。”
老季的声音有些发飘，失去了往日的沉稳。
他当了这么多年的午夜猎人，从未听过，也从未见过这样的事。
失色症是一条单行道。
要么变成怪物，要么毁灭。
要么，成为他们中的一员，在黑夜里独行。
没有第西条路。
绝对没有。
“午夜猎人……到底是什么？”
孟藏的疑惑脱口而出。
老季没有回应。
他猛地站起身，第一次打破了他那沉稳如山的姿态，在狭小的房间里来回踱步。
他陈旧的军靴踩在木地板上，发出沉闷的“吱嘎”声，每一下都像是踩在孟藏的心跳上。
他一遍又一遍地打量着孟藏，从头发到脚趾，那视线刮得孟藏皮肤生疼，恨不得将他一层层剥开，看清里面的骨头和内脏。
“不可能……失色症不可逆……”他低声重复着，像在说服自己，又像在否定眼前的事实。
他停下脚步，猛地伸出手，却在距离孟藏半臂远的地方堪堪停住。
他的手指在微微颤抖。
他似乎想触摸一下眼前这个“奇迹”，却又畏惧着某种未知的禁忌，仿佛孟藏是什么一碰就会碎的幻影。
下一秒，他像是被烫到一样，猛地收回手。
“你的身体，你的意识……都和正常人一样。”
他收回手，视线在孟藏的瞳孔、皮肤、呼吸的起伏间来回扫视，像一个最严苛的工匠在检查一件不该被造出来的作品。
“你甚至……还会在夜晚因为钟声而睡着！”
老季忽然咧开嘴，发出了一声短促而干涩的笑。
那道狰狞的伤疤随之扭曲，让他整张脸看起来比哭还难看。
“我明白了。”
他看着孟藏，一字一顿地说出了那个最荒谬，也最唯一的结论。
“你的‘失色’……褪回去了。”
这个结论，比“渎梦者”的出现，更让他震撼。
渎梦者虽然恐怖，但终究还在理解范围之内。
但孟藏……孟藏的存在，本身就是对这个世界五百年来一成不变的底层规则的公然践踏。
他是一个变数。
一个无法被现有规则解释，活生生的异类。
或者说……一种从未被记录过的怪物。
老季停下脚步，死死地盯着孟藏的眼睛。
那双眼睛里，有茫然，有恐惧，但更多的是一片被暴力清空的，纯粹的白。
老季的喉结艰难地滚动了一下。
他不是在看一个幸存者，也不是在看一个病人。
他是在看一个披着人皮的未知。
这个未知，却让他这个在黑暗里摸爬滚打了半辈子的老油条，感到了一种莫名的、几乎要烫伤灵魂的希望。
“你没有变成怪物，也没有成为在黑夜里苟活的孤魂。”
老季的声音沙哑得厉害，语调却不受控制地高昂起来。
他猛地跨上一步，双手死死抓住孟藏瘦削的肩膀，力道大得几乎要捏碎他的骨头。
“你是这个世界，自五百年前巨钟降临之后，带来的唯一变数！”
老季的眼睛里布满血丝，那张饱经风霜的脸上，第一次显露出近乎癫狂的狂喜。
他眼角渗出了一滴浑浊的泪，顺着脸上的伤疤沟壑滑下，灼热滚烫。
“是希望！”
他嘶吼着，声音都变了调，不再是那个沉稳的猎人，更像一个在沙漠中看到绿洲的疯子。
“是能治好他们的……希望！”
孟藏被他捏得生疼，张了张嘴，喉咙干涩，发不出一个音节。
我是什么？
一个失色症的自愈者？
一个无法被规则解释的奇迹？
还是……一个披着人皮，连自己都未曾察觉的怪物？
空白的大脑拒绝提供任何答案，只有一股寒意从心脏泵出，流遍全身。
老季突然冷静了下来。
他松开手，像是耗尽了所有力气，退后两步，靠在了墙上。
剧烈的情绪波动让他胸膛起伏，大口喘着气。
他再次问到，“从你染上失色症开始，只经过了一个审判日吗？”
房间里的空气沉重得如同铅块。
“我不记得了。”
孟藏绞尽脑汁地回忆，却再也想不起更多的信息。
“我只记得我是被钟声叫醒的，醒来以后就在观测局的房里了。”
老季沉默了。
他转身走回墙边，拿起那个古旧的黄铜沙漏，指尖在冰冷的金属上摩挲了一下，然后翻转过来。
细沙簌簌而下，无声地丈量着这片令人窒息的沉默。
老季背对着他，声音恢复了平稳，听不出一丝涟漪。
“那在下个审判日之前，你就待在这里。”
“我会教你怎么活下去。”
“等到了那天，我们再看看，你到底会变成什么。”
“如果你成为了午夜猎人，我就带你进梦境寻找你的过去。”
咚——！
钟声响起，无可抗拒的困意如潮水般将孟藏拖入黑暗。
“不要忘记我……于梦中……葬我……”那悲伤的呓语一次比一次清晰，像一个溺水者最后的呼救，在他的灵魂深处激起回响，每一次都带来撕心裂肺的悲伤与绝望。
他总是在这种极致的痛苦中惊醒，***也抓不住。
咚——！
又一声钟响，将他从无边的苦海中唤回现实。
冷汗浸湿了身下的木板。
孟藏喘着粗气坐起，老季己经将一碗热气腾腾的糊状物放在了床头。
“吃了。”
老季的声音没有温度，说完便转身走出了小屋。
孟藏端起碗，那东西没有任何味道，像是吞咽滚烫的沙子。
他的味觉，似乎也跟着别的东西一起消失了。
老季教会了他很多。
如何使用沙漏计时，以及巨钟来临时对科技造成的影响。
孟藏学得很快。
或者说，他不敢不快。
他像一块濒临干涸的海绵，疯狂吸收着所有能让他活下去的知识。
每过一个“日”，他就在墙上用石子划下一道痕。
一道，两道，三道……他数着沙漏的每一次流尽，数着钟声的每一次敲响，计算着通往“审判”的倒计时。
那悲伤的呓语依旧在每个“夜”里折磨着他。
他问过老季。
“梦里的声音？”
老季正用一块磨刀石打磨**的锋刃，动作没有丝毫停顿。
“别去听，别去想。”
“在这里，好奇心是死得最快的一种病。”
孟藏便不再问了。
他将那声音带来的痛苦，连同对未知的恐惧，一并碾碎，压进心底。
时间就在这日复一日的压抑和等待中流逝。
墙上的划痕越来越多。
五道。
十道。
十五道。
二十道。
孟藏看着墙上那二十道清晰的刻痕，身旁的沙漏刚刚流尽，新的一“日”开始了。
还有二十天。
他默默计算着，“审判日”这个词，像一只冰冷的手，死死攥着他的心脏。
老季今天没有出去。
他只是坐在火堆旁，一遍又一遍地检查着他的**，还有一些孟藏看不懂的零碎金属工具，神情专注得像个即将走上刑场的工匠。
小屋里异常安静，只有篝火燃烧的噼啪声，和老季擦拭金属的细微摩擦声。
孟藏也没有说话，安静地坐在床上，感受着自己的心跳。
二十天后，自己会变成什么？
那个吞噬光线的漆黑人影？
还是……一滩烙印在地上的焦痕？
他不敢再想下去。
就在这时，老季擦拭**的动作停了下来。
金属摩擦声戛然而止。
死寂。
房间里的空气仿佛被瞬间抽空，压抑得让人无法呼吸。
咚——！
